Novamente

Abaixo a cabeça com o peso das lágrimas que queimam minha pele. Não há motivo para este rio de lava inconsolável. Não há motivo para choro ou tristeza, a não ser os por mim inventados. A criatividade poderia estar focada em algo melhor, não acha?

E ocorre que esta mesma criatividade transforma-me em um ser pesado, esquecido, irritante. E este ser não sou eu. É imagem projetada da dor infundida por caminhos inconfundíveis. Caminhos que prometi não mais trilhar. Caminhos onde não preciso de mapa para me orientar, mas nenhum mapa do mundo me faz sair impune.

Não gosto de voltar a escrever por desabafo. Ainda mais por este tipo de desabafo. Queria escrever por delírio e alegria, sublimação e gozo. Mas hoje escrevo por coisas que não consigo mudar. Novamente.